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Vous en souvient-il, on achetait le journal à vingt centimes au crieur à casquette qui passait dans la rue et qui vous saluait en soulevant son couvre-chef, votre pièce logée dans le creux de sa main.
« Merci, M’dame ! Merci M’sieur ! ».
Mon père ouvrait le journal.
Ça sentait bon l’encre fraîche.
Ma mère avait un cabas en toile cirée noire toute craquelée, avec des gros œillets et des crochets de métal sur les poignées.
Au fond, il y avait toujours un peu de terre, des miettes de pain et des petits bouts de salade flétris ou des queues de cerises.